Книга

в красивом саду, средь яблонь цветущих,
домик стоит, свет в нем мелькает.
нет ни людей, аппаратов идущих!
подойти я хочу, порог весь мерцает.
внутрь зашел, там ни души,
вокруг тишина, хоть ни дыши.
книги повсюду разных объемов,
по центру гостиной, книга раскрыта.
Лестницы невероятных подъемов.
Книга судьбы, на обложки набито.
Вдруг голос приятный, мне подсказал,
«Судьба там моя!»: но не я же писал.
Букв, я не могу разобрать,
Взяв её в руки, в душе защемило.
Страниц от неё, нельзя оторвать.
Не изменить того, что уж было.
Текст написан кровью из вен,
снизу страниц писателя метка,
Моих мыслей кожаный плен,
Эмоций и чувств книжная клетка.
Ищу я отгадки, рыща в словарях,
Пути загадки не передаются в словах.
Нет ответа, что впереди,
Выйди из дома и дальше иди.
Конфуций сказал, все уж написано,
Наверное, знал, что в книге записано!
Значит, жизнь поиск пути?
Этот путь никогда не меняется?
Кто б подсказал, куда мне идти
Принципы ведь, иногда заменяются.
Можно и к обрыву придти,
Планы писателя ведь нарушаются?
Встретиться б с ним да обсудить
Смысл, мой, понятия жить!!!