Наши лица в колодах карт,
В золоченых окладах икон.
Верили что наступит март -
Крепко ж он придавил каблуком.
Говорить - только землю грызть.
А бежать - лишь согнувшись ползти.
Все смешалось. Где верх? Где низ?
Нет дороги, что мне по пути.
Нет дороги, что вкривь да вкось.
Приведет мои сны к твоим снам.
Напоролась коса на кость.
Напилась глупой водки весна.
Стали резаться зубы-дни,
Я два года не путал слова.
Все боялся - в руках у них
Вместо струн зазвенит тетива.
14. 03
© Copyright: Петр О, 2007
Свидетельство о публикации №107100401571
Свидетельство о публикации №107100401571
Рецензии