Сухая трава на свежих могилах молчи, слишком рано.
Рвать календарь на лживых журавликов - лиллипуты пустот сбившихся, сила забыта мантрами, вбитыми в душу, скажи лишь "прости" - Для человечества - шаг, для человека - скачок выше.
Слышал салюты и выстрелы?
День Города.
А дед из соседней квартиры так смиренно ушел...
Так тихо... Ночь, ласковым когтем срежь звезды, и месяц сбей ложью, чистое небо, полно лишь тьмой, не бойся, но и не пой, молчи.
Уже поздно.
Ветер свежих могил обжигал боязливые лица, горячим песком румянец на щеках,
Кричали, что против, но ложки облизывали.
Языками подвешенными на корм черным птицам.
Там воздух, а нам кислородные маски, искать на холодных губах вкус льда-девять.
Ещё рано, про раны, тем более рваные,
Кровь по швам не зажившим,
Стяни мне грудь верой, но замшевой.
И спой... пусть будет поздно...
Ветер
© Copyright: Ник В, 2007
Свидетельство о публикации №107100401391
Свидетельство о публикации №107100401391
Рецензии