Граненым стаканом холодные руки...

Граненым стаканом холодные руки
Я вновь обжигал. Забавлялась метель,
По стеклам стуча, вероятно, от скуки…
Молчал телефон. Остывала постель.

Дымилось коричнево чайное пойло,
По стенам бежали огни фонарей,
И в окнах повис новых сумерек войлок,
Гасивший все звуки легко, без затей.

Поблек этот кем-то ниспосланный праздник,
И эхом рассыпался радостный смех…
И мне не хватало – хороших и разных –
Не плотских, иных, непонятных утех.

Участье скрипучих потрепанных кресел
Так кстати… Вспомянут и клетчатый плед.
О чем я вчера опрометчиво грезил,
Невольно узнал только хмурый рассвет.

Но он, поначалу бесстрастный, безбрежный,
На милость сменив грозно-пепельный взгляд,
Мне щеку легко, по-отечески нежно
Погладил как будто шутя, невпопад…

В сознанье ворвались негаданно трели.
Звонила подруга: «Судьбу не гневи…»
И жизнь продолжалась. До новой метели?
До новых снегов? Иль до новой любви?