В голове остался только уголь,
Мыслями расписаны углы.
Жизнь того, кто был когда-то другом,
Высохла на кончике иглы.
Я его нашел, но слишком поздно,
На пустынных перекрестках вен.
Он был, как пустой осенний воздух,
Меж словами сломанный пробел.
Было всё обыденно и глупо,
Просто, как строка в одной из глав.
Мир, какой он сам себе придумал,
Проглотил его, не разжевав.
В голове остался только уголь...
© Copyright: Владимир Грибакин, 2007
Свидетельство о публикации №107100302894
Свидетельство о публикации №107100302894
Рецензии