Под строгим небом...

 
 



На Красную горку


Вот и угол больницы, где бледно-весенней улыбкой
попрощался со мною Иван мой, предчувствуя смерть.
Та апрельская боль возвращается смутою зыбкой.
Но не лучше побег от неё – карусель, круговерть.

Вот и стены тюрьмы, где Василия били кастетом,
как за тысячу вёрст, на Лубянке, костили Петра…
На Холодной горе освежили салатовым цветом
бок тюряги весенней. И солнце сияет с утра.

Сватья-баба-судьба, как верна твоя злая натаска!
Снова в дуре-копилке хохочет над старостью медь.
Стал я сивым и яркому колеру верю с опаской.
Отчего ж до сих пор
не устал поутру молодеть?

Что же держит нас здесь – на просторе, мазутном и плоском?
Ты ли, ветер-свежак неиспорченных вешних времён?
Не бурлацкий же стон, не уста же, залитые воском,
не борца же за светлое завтра
в зенице патрон?

"И не стану я клясть косоротое хищное время" –
говорил я вчера и сегодня скажу наперёд.
Улыбнётся Иван не простой, золотой, теореме:
жизнь и хвори минуют,
а Пасха все дОлги вернёт...





* * *


Страстная пятница. Выносят плащаницу,
вечерняя молитва чуть слышна.
Над церковью Полярная зеница
легко и высоко вознесена.

И в том, что мой алтарь – опять вне храма,
гордыни нету, Господи, о нет!
Под строгим небом я молюсь упрямо,
где явней голос твой и неподкупней свет.

Здесь, в сумраке снесённого кладбИща
толкают влагу вязов корневища
к ветвям из-под оплаканной земли.

Апрельский воздух – веянье печали.
Но что-то глубже грусти - там, в начале,
в помеченной распятием дали...