Память смерти

 


В мягкую живопись осени
снова душа погрузилась.
Бродишь по улицам досыта –
вечер… зеркальная сырость…

Сотнями, сотнями, сотнями,
с лиственниц иглы слетают.
Сердцу как будто свободнее,
мыслям ничто не мешает.

Но неожиданно явственно
память притронулась к смерти.
Липы, стоявшие царственно,
в сумерках серых померкли.

Это совсем не открытие.
И сквозь осеннюю нежность
видишь не столько событие
сколько саму неизбежность.

Что теперь все мои хлопоты
в буднях земной круговерти?
Смерть – лишь отсутствие опыта,
личного опыта смерти.

И, уперевшись в незнание,
разум отыщет там ужас.
Бродишь… Огромные здания
окнами светятся в лужах.

Липы дремотой окутаны,
в кронах летучие тени.
Тише, прозрачнее будто бы
мир утончённо-осенний.

Что-то приходит, вдруг, тайное…
Чувствуешь, как исчезает
страх и уходит отчаянье,
как неуверенность тает…

И за симфонией лиственной,
где-то в глубинах сердечных
слышишь источник таинственный,
неизменяемый, вечный.

Если душою, как чашею,
там зачерпнуть, хоть бы малость,
смерть не казалось бы страшною –
жизнь и за ней открывалась.

Словно за рощей берёзовой,
где облетели все листья,
тихое ровное озеро,
синее и серебристое.

 
 6 ноября 2006г.