На войне как на войне

Что-то я устал немного,
Не пойти ли мне поспать?
Эта длинная дорога
Начинает угнетать.

Он оделся, встал и вышел.
Экий ряженый мажор!
Мы остались. Еле слышно
Продолжали разговор.

-Быть поэтом, право слово,
Это вовсе адский труд!
-Ха! Поэтом? Что ж такого!
То Вас хвалят, то Вас бьют.

-Нет, писателем быть проще.
Фантазируй там и тут.
Эдак пять томов потолще,
А уж люди-то прочтут.

-А художникам забота?
Знай, рисуй день напролёт.
Непонятная зевота
Исказила чей-то рот.

Постучали. Кто? Полковник!
На войне как на войне.
И всего-то сороковник,
Пострелять готов вдвойне.

Чай остыл, упорство тоже,
А упрямство есть, как есть.
Так на чём же подытожим?
Кто из нас главнее здесь?

Встал поэт, сказал с упрёком:
«Без поэтов нет любви!
А картины без порока?
А романы без вины?»

«Ты не прав!, - сказал писатель,
-Каждый только о своём.
Ты мне больше не приятель!»
Так остались мы вдвоём.

Я сижу, такой зажатый
И киваю головой.
Просто я вагон-вожатый,
А вагон – мой дом родной.

01 октября 2007 г.
Инга Давыдова