Одиночество

Одиночество выматывает душу. Делает ее безглазой, серой, страшной. Когда единственным собеседником становишься ты сам – к чему беседа? Когда безмолвное тасование образов, обрывков речи и кусочков мысли в голове, перемежающееся неглубоким сном – единственное, из чего состоит жизнь, то разве можно назвать это жизнью? Все отдаляется, блекнет, превращаясь в еще один – жалкий и ненужный – узор воображения. Время течет неостановимым потоком, но если единственное, что его обнаруживает, это тиканье часов и изменение освещенности – то как ощутить его поток?
Из этой пустоты выводит необходимость – необходимость в чем-то, необходимость кому-то. Но когда одиночество длиться достаточно долго, отстаешь от событий и забываешься людьми – так как они могут нуждаться в тебе? И, как результат – ни дел, ни друзей – все становится атавизмом, все реже напоминающим о себе… О тебе вспоминают все реже, пока не забудут совсем.
Остается память. Время, когда был счастлив, добр и полон сил. Сколько-то можно жить в нем, словно изумруды перебирая в горсти все прекрасное, солнечное, радостное, что было… Что прошло. Но – чем дольше живешь прошлым, тем бледнее оно становится, уходя из настоящего. Можно жить в книгах и музыке, тщетно пытаясь заполнить пустоту чужой жизнью. Но, выныривая в очередной раз из омута пережитого – понимаешь: это лишь для тебя и в тебе. Просто чуть более внятная цепочка образов, чем произведенная тобою самим.
Осознание своей выбитости, вырванности из жизни – мучительно. Еще мучительнее, когда просто не вошел в нее. Не сложилось. Панически-равнодушно перебирая в памяти цепочку событий, что вели к этому бессмысленному состоянию – сначала понимаешь, что было не так, и как можно было бы все исправить… Потом понимаешь, что только так и могло быть, и исправить ничего нельзя.
Можно винить кого-то – людей, обстоятельства, эпоху… Можно винить себя или семью. Можно – просто медленно и мучительно переживать ошибки и неудачи, постепенно задавливая себя…
Нельзя лишь одного – что-либо изменить.
Ни в прошлом – что понятно, ни настоящем – что вызывает удивление. На самом деле, казалось бы: одиноко? грустно? Все в твоих руках! Иди к людям, веселись! Окунись в буйство жизни, ощути реальность кожей, пропусти ток времени через себя! Развлечения. Работа, женщины – все, что хочешь, все, что можно добиться!..
Многие так и делают.
Просто – однажды, проснувшись с головной болью в чужой постели, поймешь: от себя не уйти. Пустота и одиночество никуда не деваются, потому что развлечения, работа и женщины – не то. Не захватывают тебя, не заполняют твоей души, не приносят радости. Они лишь отнимают время и порождают ощущения.
Не во что вложить душу – и не с кем ею поделиться. А значит – ни для чего и никому не нужен, как и прежде. И ничто – ни истерики, ни интриги или развлечения, равно как и прочие радости жизни – не помогут, раз нет этого, главного.
Настоящего.
Того, о чем мечталось.
Значит, все бессмысленно. Ни за чем. Ни для чего. Хуже того, значит все – лишь гнусная и нелепая пародия на это самое настоящее, и в первую очередь – ты сам.
Значит?..


Рецензии
ОДИНОЧЕСТВО (мое)
Всмотрись в себя: в отчаянье твой мир
Пытается разрушиться на части.
Он кажется огромным. Злом томим,
Он весь в безбрежности реальной власти,
Когда среди стихийных летних сил
Вдруг грянет гром, нависнет туча с градом.
Ты леденеешь всей душой, и надо,
Чтоб кто-то рядом был. А ты, как перст, один.

Град бьет по листьям, тарвам и цветам.
Дождь всюду – ливень заливает стекла.
Рвет ветер кровлю с крыш. А где-то там,
Внутри, все скомкано, неживо, блекло.
Мир одинок, огромен и жесток
В отчаянном и загнанном стремленье
Понять своей души вопрос-смятенье:
«Зачем отпущен Богом жизни срок?»
И нужен ли кому ты на Земле
Или в пространстве за пределами Вселенной?..
Ты понимаешь, места нет нигде.
Душа сгорает в пламени надменном.
Невыносима жизнь. А дождь уже ушел,
И мир зажегся в каплях сонмом радуг.
Но сердце сжалось и себе не радо:
Любить устало – все нехорошо!

Тогда б понять, что свет всегда в конце
Сомнений, слез, а главное, прощенья:
Когда пройдет катарсис очищенья,
Улыбка жизнью засияет на лице.
Да, нелегко! Но в каждом из миров
Надежда и Любовь несут прозренье.
Плывает Земля в пространстве светлых снов
И верит, дурочка, в Венец творенья!

Илья! Приходите лучше в гости посмотреть "Круговорот".
Там очень много об одиночестве, как о решенной задаче. Заглянула на Вашу страницу потому, что нашла оригинальный отклик среди славословий С.Москвитину. Маргарита.

Маргарита Седова   08.11.2008 23:19     Заявить о нарушении
Венец творенья? Полноте, едва ли
Земля и звезды созданы для тлена
Для праха с полными глазами -
Не радости, но блеклою тоской...
И что там, за нелепою душой?
Что за душонкою, обременненной трупом?
Исток надежды? Вот уж, не был глупым,
Хотя и мудрости я не вкусил земной -
Чтоб думать, будто за покровом
Скрывается, расшитом и суровом,
Исток надежды, радости убогой...
Надежды нет. Очаянье - вот имя нашей жизни.
Один как перст, и как луна - один,
Нелеп, невидим, зол и нелюдим,
По улицам, окованным морозом,
По жизням, неприкаянно-слепым
Бродить, не зная, где, а главное - когда
Их пресечется пыльная дорога...
Глоток последний - дорог у порога.
Глоток иллюзии, глоток зимы и света,
Глоток свободы, сладкий как вино,
Глоток любви - полынный и недолгий;
И понимаешь: так не все ль равно,
Когда, куда, с кем и откуда -
Дорога длиться, ластиться Иуда,
Смеется солнце - все ему смешно...

...Нам трудности - награда за старанья.
Нам кара - подвигов незыблимый итог.
Когда одежды сброшены, прошЕптанны признанья,
Исчисленный, стучится в окна срок -
Урок - небесный, вечный, неизменный -
Расплата за мучения - поток
Времен и лиц, событий и свершений,
Уже прошедших, проклятых, забытых
Во мгле прудов заиленных, и тени,
Что приходили - больше не придут.

Вступает в комнату меня предавший друг,
Мной проданный за прах весны и лета.
Протягивает руку: где-то ждут
Не нас - меня - и замыкает круг
На небе звездном тусклая комета.

Илья Демичев   09.11.2008 00:34   Заявить о нарушении
Вот ужо не соглашусь! Вам, мужчинам, трудно понять, что бренное тело способно рождать новую жизнь. Потому и тоскуете.
Маргарита.

Маргарита Седова   09.11.2008 00:57   Заявить о нарушении
Хм. И как бы оноебренное тело рождало жизнь без нас? Потом - таки для чего она, новая жизнь? Чтобы все повторить - и мученья, и могильный холмик (и это, кстати, еще пол беды: может ведь и холмика не остаться)? Увольте, но радости от этого - ни на грош не прибавляется.

Вопрос: отчего она, радость?

Илья Демичев   09.11.2008 01:08   Заявить о нарушении
Не поленитесь, отыщите "Круговорот" глава первая, Октант (я не умею пока делать ссылок - там возможный ответ). Вы мне напоминаете меня самое тридцатилетней давности, забавно. Моя бедная мама однажды выдержала целый пятичасовой допрос с пристрастием по принципу "пан или пропал". Убедила-таки, потому что я б иначе еще раз повторяла и без того повторяемую нынешнюю мою жизнь, найдя силы "выйти из игры"! И шансов что-либо понять у меня было б меньше, чем теперь. А радость моя сегодняшняя, например, в том, чтобы пойти на прорубь, окунуться в холодные бодрящие воды Волги (сейчас - самое то), а потом 100 метров бегом под пронизывающим ветром! Попробуйте, чтобы не изнывать под бременем жизней! И конечно-конечно, куда уж нам, женчинам, без мужеску полу! Маргарита.

Маргарита Седова   09.11.2008 02:03   Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.