От чего ты не пишешь стихов?
Твоих страстных, пылающих фраз
Не прочесть на печати оков,
Не увидишь хотя бы и раз.
Для тебя я пишу стихи
В каждом, что-то, но есть для тебя
Ты попробуй меня пойми
В столь загадочном ракурсе дня.
От чего люди пишут стихи?
Для кого их пронзительна речь?
Ты не понял меня, что ж порви...
Можешь даже меня сжечь.
От чего их не пишут все?
Носят гордое имя "поэт" ?
И на этот вопрос мне
Не найти, решения нет.
Почему люди просто молчат?
Или их не мучает мысль?
Они тихо под нос мычат
Чью-то трогательную песнь.
Только ты не молчишь,не ждёшь
Что подскажет кто-то другой,
Ты вперёд не спеша идёшь
Оставаясь при этом со мной.
Люди смотрят в зеркало слов,
Но не могут увидеть себя
И на каждого парой стихов
Обернётся вихрь огня.
Не велик,что бы словом убить
И не узнан для тайных встречь,
Но пока согласно Солнце свет лить
Я согласен продолжить речь.
Поэт
© Copyright: Арт Семёнов, 2007
Свидетельство о публикации №107100201579
Свидетельство о публикации №107100201579
Рецензии