В десятках прочтенных, открытых томов,
Лишь бегло взглянув на охапки пейзажей,
Ищу я и жажду таких стихов,
Которые рифмой отточенных слов
Мои ощущения скажут.
Как будто старатель на прииске я,
Стихи – словно скрытые в недрах алмазы.
Огонь лихорадки и жар от огня
В погоне за точной и тонкою фразой.
Порой удается такое найти,
Что мертвою хваткой цепляет за душу
Разительно близким, настолько «твоим»,
Что думаешь: можно ль сильнее и глубже?
Примерить и только. Присвоить нельзя.
Не я в этих строках, в них кто-то похожий.
И он до меня их уже написал,
Излившись душой и страданием, может.
Иссякнув совсем и не чувствуя сил,
Плюясь и глумясь над написанным мною,
Я все же бросаю тома теребить
И вновь ощущенья свои говорить
Своей же пытаюсь строкою.
5.02.03
В десятках прочтенных, открытых томов...
© Copyright: Яна Плюснина, 2007
Свидетельство о публикации №107100201209
Свидетельство о публикации №107100201209
Рецензии