Блики бытия

 Я оглянусь назад…Ветер что-то шепчет мне. Присвистывая, эхом раздаётся прозрачность прошлых мгновений…Серо-коричневые пятна с вкраплениями других цветов тёмной породы, налипших друг на друга, соревнуются на право преобладания…, но безуспешно проигрывают и остаются в тени не столь многих, но разительно отличающихся от этих скучных, унылых, дремотных тонов.…Это переход. Не очень плавный, без выдержанности светотени; это тоннель в яркое, насыщенное, радостное, играющее всеми бликами бытия…Приятное то или нет, - но видное издалека, не требующее насилия над памятью и лёгкое на подъём. Такоё, что даже слабому ветру посильно поднять и понести средь самых запутанных, не просветных слоёв памяти; и маячить издалека, откликаясь лишь на беглый взгляд. И шептать одинокому и усталому страннику, что в пылу своих дорог извлекал лучинки, добавляя свой собственный оттенок, сражённый привкусом, - постепенно расписывал полотно..., чередуя разные техники, разное время, отведённое для нанесения верных штрихов, и с целью оставить живость и динамичность, не размывать чёткость границ, чтоб слишком не перегружать память…Но и без того, каждый мазок на картине не обделён вниман6ием…И оглянувшись назад, вижу гармоничное сочетание цветов, букв и цифр…А ветер доносит тот самый привкус совершённых событий, и сквозь массу еле слышных слов доносится всё более чёткое сочетание «…ваяние сие верно…»