Нет дела никому до падающих листьев -
Их песни о безумстве сентября,
Спроси любого из матёрых окулистов -
Природа напрягается зазря!
Увы! - те времена уже невозвратимы
Когда царил наивный ля-минор,
И мы делили всё и всех как побратимы,
И сдан мерзавцам не был Эльсинор,
И ясен был девиз на нашем гордом стяге
Из беспощадно пиленой джинсы,
И верилось, домчимся без потерь и тягот,
Не выходя из крайней полосы,
Но вот… иных уж нет, а те разбогатели,
И не о чем сказать и пары слов -
Погасли их сердца, глаза их опустели -
Ковать бабло - из тяжких ремесло...
Любому по плечу - торгаш ты или мистик,
Прочесть пассаж в углу календаря:
"Кому какой навар от падающих листьев
И золотых конвульсий сентября?"
В парче или в джинсе, с иконкой или с флагом,
Как истово себя ты ни крести,
Туда, куда мы все бредем неспешным шагом,
Навар с собой - увы! - не пронести...
Нет дела
© Copyright: Сергей Сливинский, 2007
Свидетельство о публикации №107093000428
Свидетельство о публикации №107093000428
Рецензии