Как чернослива без костей изюм,
Глаза Твои, с годами, станут слаще,
Познаниями оснащённый ум,
Приблизясь к баснословной чаще,
Всё чаще станет звать Проводника,—
И вот тогда моя рука
Появится из фолианта рощи
И, с нежною сноровкой старика,
Так утешительно Твои обнимет мощи.
Я стану новый образ Твой лепить,
Лишь вспенив материал благословенный,
А в паузах, для пущей сцепки, пить
И лить в Тебя нектар богов говенный.
Псалом 11
© Copyright: Олег Карпенко, 2007
Свидетельство о публикации №107093001260
Свидетельство о публикации №107093001260
Рецензии