Был просто ветер без названья
кружил поземку он ночную
я сочинил что я –страданье
и врал стихи напропалую
и в меднолобый били бубен
мной зарифмованные дали
ломались тени букв об угол
пока поземкою не стали
а я стихи читал наглея
про стылый день и чудный вечер
а за окном козленком блея
кружил поземку зимний ветер.
позёмка
© Copyright: Вал Сорокин, 2007
Свидетельство о публикации №107092901991
Свидетельство о публикации №107092901991
Рецензии