Пешком по беспамятству

На тридцать девятом километре трассы
Санкт-Петербург - Москва

Отрадна грибная затея
в начале осенней поры.
Землица дарами потеет -
народ осаждает боры.
Участка, что был не исхожен,
нет в этих обширных лесах.
Вот что-то на гриб не похоже..
На черепе сохнет роса!
Откуда, откуда здесь это?
О, Бог мой! Да он не один!
Смешавшейся грудой скелеты
лежат с тех суровых годин,
когда безоружной на танки
бросалась морпехов братва,
и эти святые останки
скрывает кустарник едва.
Сровнялся с болотиной бруствер,
и корни в глазницы вросли.
Вот "памятник" доблести русской
торчит позвонком из земли.
Здесь хвоя нападала с ёлок
на светло-зелёные мхи,
скрывая под слоем иголок
великие чьи-то грехи.
Берцовые, рёбра, ключицы
лежат средь подсумков пустых...
Забвенье по каплям сочится,
как кровь сквозь тугие бинты.
Их много. Считать нет и смысла:
хоть - рота, а хоть - батальон...
Ведь души не мёртвые числа,
поросшие чёрным быльём.
И кто их теперь захоронит?
Кто будет искать их родных?
Как россыпи гильз от патронов,
они никому не нужны.
В богатой лесами округе
добытчиков рыщут полки:
под Малуксой, Тосно и Лугой
по Памяти прут грибники.
И топчут они сапогами
священные мощи бойцов.
Хрустят черепа под ногами,
вонзая осколки в лицо...