Этой дорогой...

Этой дорогой хожу каждый день много лет.
Как на работу, тем более «как» здесь излишне.
Скверик у дома, кафе без особых примет,
Старых акаций и клёнов сухие манишки.

Но как-то утром под клёном лежал человек.
Что там случилось – наверно, уже не узнаю.
Мы так привыкли в наш Богом запущенный век
К горю чужому, скользя равнодушно по краю.

Мы не кидаемся ближнему больше помочь,
Мы в отчуждении глохнем с тоской монотонной...
Только под вечер (жена или может быть дочь)
Кто-то оставил цветы между ветками клёна.

К этому тоже привыкли: венки на столбах,
Став тривиальной картиной дорожных пейзажей,
Как-то затёрлись. Исконный пред вечностью страх
Символов скорби недолгих не жалует даже...

Но день за днём, за неделей, за месяцем год –
Каждое утро в расщелине старого клёна
Новый букет чётным залпом встречает восход
И салютует собой небесам непреклонно.

Летом живые, зимою бумажные, – но
Длится восьмое, а может девятое лето.
Это не сказка, не притча, не сон, не кино.
Я не скажу даже, как называется это.

Может цветы никогда и не станут людьми,
Если не верить, конечно, в возможное чудо...
Раз на планете есть место подобной любви, –
Значит, поверьте, мы с вами пока ещё люди...

Этой дорогой хожу каждый день как во сне:
Чётные яркие звёзды в привычном пейзаже...
Я не уверен, что кто-то вот так и по мне.
Честно признаюсь: немного завидую даже...