Мой белый кролик упал в ручей,
Проплыл немного, и вот, ко дну
Пошёл как камень; как ваты ком,
Перевернулся брюшком наверх.
Сбегаю с горки, а из под ног,
Шипя, суглинки текут струёй.
Мой бедный кролик насквозь промок,
Он умирает, он сам не свой.
Спеша, в ботинках, в штанах, вбега-
Ю по колено в прозрачность вод.
На берег выброшенный уже,
Лежит - пушистый недавно - труп.
Что сделал с ним - я не помню сам -
Быть может, вытряхнул из него
Излишки влаги?.. Но вот он вновь
В лаборатории, на столе.
И помню неба голубизну
И серый камень на дне ручья,
На тёмно-жёлтом песчаном дне,
И холод мокрый и пузырьки.
Баллада о белом кролике из цикла Нечеловеческие Су
© Copyright: Спящий Поэт, 2007
Свидетельство о публикации №107092801026
Свидетельство о публикации №107092801026
Рецензии