Про смерть

Смерть - прелюдия к жизни, дружок.
Это ты должен понять между строк.
От того, насладишься ты смертью иль нет,
Не изменишь ты мира, но поймёшь, что есть свет.

Свои стихи пишу не для тебя.
По бумаге ведёт меня сама рука.
Я сама не знаю, о чём я пишу.
И самое главное - зачем и к чему?

Мне стыдно назвать себя поэтом -
Не жила ещё на свете этом,
Но смерть приму я с гордостью.
А не как все люди с робостью.

Награждать смертью, значит жизнь продолжать,
Значит, и в следующей жизни я буду писать.
Не так и не то, не встречу тебя,
И внешне я буду сама не своя.

И буду смотреть на снег за окном.
И вспомнится, может, этот день. А потом...
Снова и снова круговорот.
И не остановишь ты смерти поток.

Зачем же хотеть жизнь сделать вечную?
Чтобы жить с мыслью беспечною,
Что ты человек, царь, что ты бог,
А ты лишь между смертью и жизнью виток.

Люди смерти бояться, не понимая,
Что смерть - это сторона жизни другая.
Кто сказал, что здесь мы живём?
Может это после смерти подъём.

Тогда нет смерти и жизни здесь, на Земле.
Эта истина записана даже в Евангелие,
Но люди не могут всё осознать,
Тогда нечего им будет искать.

Нечего искать, не зачем жить.
Нечего будет тогда им открыть.
Если правду сказать, что всего мы достигли,
Что ко всему в жизни все мы привыкли,

То число самоубийств дорастёт до того,
Что в скором времени не будет здесь никого,
Поэтому буду держать всё я в секрете,
Чтоб жизнь увидеть в шикарном букете.

Букет смеха, радости и счастья, он есть.
При входе в жизнь это надо учесть,
Но есть засохшие палки тревог и обид.
И то, что мы выберем, будет верным на вид.

Верным для нас, но не для тех,
Кто забавляется жизнью ради утех.
Если каждый вдох и выдох осмыслен твой будет,
То скоро и мир тебе нужен не будет.

В общем, смерть или жизнь выбираешь сейчас -
Всё это зависит не только от нас,
Но от ангела, что ванилью растворился внутри,
И смерть - это жизнь, ты лишь это пойми.

17 ноября 2005 года.