Отвечай-ка, автор хренов, за свои дела...

Вдруг, стихи мои восстали
СупротИв меня,
Перья острые достали,
И пошла возня.

 Повязали руки, ноги...
 «Надоел ты нам.
 Подведём, – кричат, – итоги
 Всем твоим делам.

Посмотри на рифмы наши,
Хватит гнать глагол.
На вот, сам читай, папаша,
Тут и там – прокол.

 Отвечай-ка, автор хрнов,
 За свои дела...»
 Всё же, я сбежал из плена,
 Мать в чём родила.

Прибежал домой, и срочно
Править стал стихи,
Что писал я в спешке, ночью,
Про свои грехи.

 Быстренько убрал все маты
 Из стихов моих,
 Что я выставил когда-то,
 И забыл про них.

Кое-как подправил рифмы,
Лишь бы поскорей.
Кое-где проверил ритмы,
Ямбы и хорей.

 Вдруг проснулся... Понял сразу,
 Это был лишь сон.
 Ах, стихи мои, заразы!
 Вставлю им пистон.

Я попомню им набеги
На меня во сне...
Успокоить вас, коллеги,
Я могу, вполне,

 Ведь была тревога – ложной.
 Сообщаю всем:
 Всё писать, как прежде, мо-о-жно-о!!!
 Никаких проблем!