Он хотел написать и не мог...
Мысль рвалась паутиной незримой,
И сюжет застывал как воск,
Как мечта был, неуловимый.
Он курил одну за одной,
И сжигал сигареты как спички…
А вокруг тишина и покой,
Лишь далекий гудок электрички…
На бумаге без связи слова…
Невозможно расставить по смыслу.
Пустота вокруг, пустота…
Лишь эмоции путают мысли
Растворился туман сигарет.
В предрассветном мерцающем свете…
Спал смертельно уставший поэт…
За столом в небольшом кабинете.
25, 09, 07
Отсутствие
© Copyright: Вадим Доровской, 2007
Свидетельство о публикации №107092600480
Свидетельство о публикации №107092600480
Рецензии