Спозаранку в глотке сухо,
И неловкость, бля, в пальцАх,
Сердце неприятно глухо,
Отзывается в яйцАх.
Все трясется, все клокочет,
На душе кусок говна,
Совесть похмелиться хочет,
Хочет пива и вина.
В голове одно броженье,
Мысли стянуты в кольцо,
А в зеркальном отраженье,
Незнакомое лицо.
Где вы, демоны лихие?
Почему не мчите вскачь?
Или лошади плохие?
Или мой не слышен плач?
Ой, боюсь, не сдюжу, право,
Помогите, сдохну ведь,
Хоть какой ни будь отравы,
Чтоб с утра не помереть.
Только муха бьется глухо,
Будто гвоздь вгоняют в гроб,
И беззубая старуха,
За окном метет сугроб.
И не будет мне отрады,
И не будет мне стыда,
За малиновой оградой,
Понедельник да среда.
Утро
© Copyright: Фиджеральд Скромный, 2007
Свидетельство о публикации №107092600326
Свидетельство о публикации №107092600326
Рецензии