не о любви

Я не умею о любви писать. Опять получится неискренне.
Зачем такая бестолковая в свои шальные двадцать пять?
А я лгала себе и мальчику, и он мне отвечал взаимностью.
А я лгала себе… и снова я готова за любовь солгать.

А ты красавчик: руки сильные, и говоришь, что бабам нравишься,
И стал чужим. И льдинки капают из рукава и под ребром,
Протягиваю чашку, вылила заварку горькую, вчерашнюю,
Когда дожить бы хоть до пятницы, и делать нечего вдвоем,

В борьбе за право двум глазам с утра в окошко видеть солнышко,
Казался лишним гость непрошеный, что подцепил с петельки дверь,
А значит, одному уйти, и ты взял на себя работу сложную, -
Я не держала, по-хорошему, когда ушла в своё «теперь»,

Когда на завтра жизнь откладывать не позволяла себе роскоши…
Ты скажешь: «денег заработаю»- а что ты купишь, Билли Гейтс?-
И помечтаем о фонариках и фантиках и прочей россказни,
Не это надобно, но, стало быть, решил, и сказано «не лезть».

Толкнул бокал за ножку пальчиком, разлил вино на скатерть белую,
Когда-то, но зачем про старое, зато оставил мне глоток.
Потом вспылишь: «нельзя же все прощать» – «а мне дурного и не делали»
И доживем до понедельника, и снова забренчит звонок.