Акация

Не выспавшись, встанем с кровати,
А может быть, с бодуна,
А может быть и в палате,
Где ни одного нет окна...

Что ждать нам от этого утра,
Ведь вечер, не помня как,
Мы провели как-то мутно
В сознаньи. А может быть, в снах.

Какие-то люди, картины
И боль, что стучит по мозгам -
Единственные сувениры
На память от памяти нам.

Но нет тут ни сладкого рая,
Ни ада с жарким огнем.
Ну чтож. И такое бывает.
Просыпаемся в доме своем.

Пьянство, что стало бредом,
Увы, тут уже ни при чем.
К чему вся эта беседа?
Давно уже мы так не пьем.

Просыпаемся и понимаем,
Все было вчера, как всегда.
В этой серости мы не поймаем
Вкус жизни и нить бытия.

Без эмоций и интонаций
По улицам будем бродить
И возле цветка акации
Снова себя находить.

В этом цветке будет выход,
Дверь, что отсюда ведет,
Из серости этого мира,
Но ключ к ней никто не найдет.

Вот вечер. Мы снова дома.
Чай, сигареты, кино.
Не работают телефоны.
Одинаково все и старо.

А где-то часа в два ночи
Даже тени устанут летать.
Как и сто лет назад, мы молча
Покурим и ляжем спать.

В последнюю пару мгновений,
Пока нас Морфей не забрал,
Мы узнаем, что все это время
Ключ в нашем кармане лежал.

На утро мы все позабудем
У акации будем стоять
Ходить будут мимо нас люди,
А нам нечего будет сказать.

А ключ, что от тех дверей,
Что спасти могут нас с тобой
От одинаковых серых дней
Будет вечно у нас под рукой...