* * *
Чьи-то вслед перемывали кости,
Невпопад.
На моём излюбленном погосте
Все калитки, как кибитки - в ряд.
Не откликнулся прохожий -
Что за тля!
Не плохой, и не хороший.
Зря.
Не летит стрела амура.
Не копьё - не поёт.
Эх, была бы пуля-дура...
Недолёт.
Что здесь слава, что отрава -
Всё зазря.
Вон - преставился, приснился, золотился -
Всё "в царя".
А вздохнул, и поперхнулся -
Сладок дым.
Спохватился, обернулся -
Нелюбезным стал - чужим.
Отстрелялся, глядя хмуро -
Стихнет зал.
Что с того, что пуля - дура?
Не попал.
Что осталось-то, смотря с усмешкой?
Дрянь пропить.
Въехать в морду - как не мешкай -
Не добить.
И не выпить, ни присесть,
Не наговориться.
И молитв до боя не прочесть
К полковой зарнице,
Что опять, капризная профура,
Всё ж соврёт.
Ну и что с того, что пуля - дура?
Штык добьёт.
* * *
Пуля - дура
© Copyright: Максим Столетов, 2007
Свидетельство о публикации №107092503105
Свидетельство о публикации №107092503105
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.