Ива
Я буду жить плакучей ивой, над гладью ровной стих шептать.
И пусть метает мои листья беспечный ветер в сентябре.
Поэт, всё тот же, даже мертвый, закован в собственной тоске.
Так кто рискнёт судить извилистые строчки, растянутые мной?
Мертвец, при жизни заточенный, мертвец за крышкой гробовой
Я даже славы не хотел, она и так презлющая всегда была со мной.
Как и любовь, теперь гниющая, ласкала ранее печалью не земной.
Свидетельство о публикации №107092503099
Ольга Шляпужникова 07.03.2008 20:16 Заявить о нарушении