Война 1941-го

 Сейчас все пишут о войне,
 И вспоминают там комбата.
 Да, я не стрелял из автомата,
 Но та война живет во мне.

 Живет голодной пайкой хлеба
 И "хлипким" ранцем в школу "на двоих",
 И курткой с сапогами - как триптих
 На фоне, все-таки безоблачного неба.

 И только тот кто знал как пахнет хлеб,
 Не хала, не лававш и не батон,
 А хлеб, который с кровью испечен,
 Тот может о войне писать взахлеб.

 В той жизни, когда пленных немчура,
 Меняла ножик на кусочек хлеба,
 Не вспоминая о былых победах,
 Тут было больше боли чем тепла.

 И мы, мальчишки что учились в школе,
 Все это испытали "на своем горбу",
 Одни ещё живут...Другие уж в гробу.
 Мы "тянем лямку"... но не более.

 Сбиваемся как стаи во дворе,
 Нам лично Вождь указывал дорогу,
 Совсем не ту что привела нас к Богу,
 За этот путь дрались как крысы в декабре.

 И многие из нас что не дожили,
 Как-будто продолжая давний спор
 Мы с ними, выходя в российский двор,
 Засаленные карты на скамейке разложили.

 Года промчались. Мы уже не те.
 Места другие. Мы в таких не жили.
 Мы просто миммо проходили.
 И вот сегодня оказались в пустоте.

 О тех годах ничуть не сожалею.
 Тут каждый пережил ссвой путь.
 И горечь прошлого нам не стерпеть,
 Без ладана и без елея.