Пускай кричат, что я бездарность,
Что я глупец и рифмоплёт,
Плюют в меня высокопарностью,
И говорят, что стих мой лжёт.
Пусть скажут все, что это крайность,
И что пишу я не о том,
Я не нуждаюсь в популярности,
Она сама придёт потом.
А не придёт, так и не надо,
Я проживу и без неё,
Не смейтесь, это не бравада,
Поверьте, это не враньё!
В словах вы ищите лишь рифму,
Но смысл ведь совсем не в ней,
У вас в уме лишь только цифры,
И сколько денег в кошельке.
Вам денег дай, вы запоёте,
И вознесёте до небес,
Но я поэт, поэт без денег,
И злости точит меня бес.
Какое дело до стихов вам?
Не смейте их критиковать!
Я написал их своей кровью,
И не позволю растоптать.
Пускай быть может неказисты,
Но знайте, я пишу их сам,
И мне за них ни чуть не стыдно,
И я в обиду их не дам.
Август 2006 (Будулуца А.В.)
Критикам
© Copyright: Алексей Будулуца, 2007
Свидетельство о публикации №107092502028
Свидетельство о публикации №107092502028
Рецензии