Пракрити

"Стиль индийской пракритской поэзии напоминает японские хайку и танка. Родился этот жанр две тысячи лет назад. Самым ранним образцом пракритской поэзии считается антология "Саттасаи", составителем которой является Хала, время 1-3 вв. до нашей эры. Пракритское стихотворение не знает рифмы и не имеет организующего значения. Форма и строение стиха - произвольные, но объём каждого не должен превышать четырёх строк. Обязательно - отсутствие рифм. Необязательно - наличие смысла." (с)
Хотя в "Саттасаи" стихи наполнены тончайшим смыслом, например:
 
"Не так он был счастлив, отдавшись ласкам
При первой тайной их встрече,
Как увидев на другой день
Смущённые её глаза."

****

"С разлукой любовь уходит,
От частых встреч уходит,
От злобной болтовни людей уходит,
и просто так уходит."

****

"Приятные, сказанные к месту речи,
Наполняют радостью сердце,
Да редко-редко кто знает,
Когда что сказать."
(с)
=================================
Не знаю, удалось ли это мне:

В этом стиле "пракрити",
Я поняла, - можно писать всё, что захочешь.
И даже не надо ни рифмы, ни смысла...
Какая находка!

*****

С моею странной любовью,
не требующей ничего,
Не знал ты, что делать...
Когда у тебя было всё, душа уже опустела.

****

Почему так трудно рассказать сон?
Все тонкости, все краски блекнут...
Стихи мои о любви -
Это расказанный сон.

****

Кошка трётся о мои ноги...
И даже не знаю,
Любовь ли это?
Или она просит есть?

****

Несмелый кондуктор ко мне подходит,
Через весь трамвай ко мне лишь подходит,
Все делают наглые лица.
А я... не умею.

*****

Даже самые прекрасные розы
Даже в самой красивой вазе
недолго прекрасны.Так и влюблённости -
гаснут. Но жизнь украшают.

*****

Когда женщина покупает помаду
Или духи себе выбирает,
Она так похожа
На женщину.

*****

Рука твоя - ветка,
За которую держится листок.
Озябший осенний листок,
Который кому-нибудь нужен...

*****

Мужчина цветы покупает,
Выбирает с такою любовью.
Он похож на тебя -
Подарившего мне белую розу.

*****

Это - рыба печали -
Око - пьющее окоём.
Зренье печально у Знания...
Художника глаз - всеобъемлющ.

*****

Меланхолия цвета индиго
Такой насыщенный тёмный цвет
Сосущий в небытие...

*****

Он следом от слезы
Шрам на щеке назвал.
И я теперь со шрамом тоже.
Со следом от звезды, упавшей в душу.

*****

В библиотеке сказали мне:
От книг Ремарка так мрачно
И остаётся осадок в душе.
А я от мрака в них спасалась...

*****

Утраченных листьев нисколько не жаль
Осеннему дереву.
Чувство утраты ранит
Только человека.

*****

Слишком много печали в глазах
У этой актрисы...
Совсем молодой она умерла
От лейкемии.

*****

Летом огни за рекой
Манили меня...
По льду я туда сходила.
Обычная деревня!

*****

Ночью чёрный шёлк тоски
Обнимал мои плечи.
Утром красный вскрикнул восход.
Не верь, что тоска тебе снилась...

*****

Бабочки - летающие цветы.
Или птицы души,
Вылетевшие из сна...

*****

Зимой вырастают ночи.
А с весной вырастают дни.
Природа мудра.
Надо пробуждаться от спячки.

*****

Ты сон мой во сне.
Я тень от твоей тени...
Но мы ещё живы,
если боимся потерять.

*****

Невысокое солнце не греет...
Но так иногда необходим
В кромешной тьме
Даже лунный свет холодный.

*****

На солнечном склоне
Ковёр из цветков мать-и-мачехи.
И звонкие ручейки.
Такая весна у моего детства.

********************************

добавлено позже

***

Мы строим храмы-на-крови,
Но стало ль в этом мире
Меньше крови
Невинно убиенных?

***
Он идёт еле передвигаясь на непослушных ногах
И улыбается, и радуется жизни.
А мы всё хмуримся и жизнь свою клянём,
Здоровые телесно...на тонких ножках духа.

***
Бабочка, созрев, выбирается из кокона,
Чтоб, крылья расправив, летать.
Вся наша жизнь это кокон
Для созревания души...

***
Он не говорил ей слов о любви,
Всё само собой подразумевалось...
Теперь некому сказать их,
Разве нужны слова на другом берегу?

***
Мотыльки летят к огню
И погибают, обжигая крылья,
Как мы летим к свету любви
И обжигаем души...