сон первый

странно бояться смерти ранней весной когда мечтой просыпаются звуки
когда все либо "рай" либо звон и едва ли можешь ответить на самый простой вопрос...
не отвечаешь, а только ловишь мгновенья... слышишь как они проходят
ночною порой шаги на асфальте слышны далеко и гулко и запах тополиных почек
не отпускает... липнет к подошвам маслеными желторотыми крылышками
оставляя следы... слезы в подушку... и где-то... кто-то поет... будто сквозь сон
и близко...и далеко...и боишься шелохнуться...где же ты... где... утром солнечным свет
затопит окно и спрячется в память надежно... не вспомнить и не забыть
как же мне смерть тебя объяснить...себе...знаю, что я не твоя...но отчего холодеют руки
обнимая северный ветер... вырывается, шепчет о близкой разлуке, но мне это нравится
до жути, слышать в монотонном звуке странную песню и бесконечно по кругу
бродить вслед за ним по вымершему городу, собирая осколки
вживляя в себя на долгую память до крови до боли
одиночества что рассыпаны здесь и пророчества ждать когда исполнятся
всматриваться в каждый знак в каждую букву нетерпеливо до слез...
ищешь тропинку из смерти в жизнь, соединяя собой дорожки старого города
но не кончается сон...

ранней весной
самый простой вопрос
ловишь мгновенья

слышишь проходят
кто-то поет… будто сон…
близко… не вспомнить…

свет затопляет окно
прячется в память
как же мне смерть объяснить
каждую букву