плачущим ветром на мокром мольберте

тише, пушистый. я больше не плачу, не плачу
это не слёзки, а капли дождя на ладошке
дай свою лапку... да ну её к чёрту, удачу
это не слёзки... гляди-ка, а в чьём-то окошке
тени... от лампы
на маленькой старой кроватке
как отражение снов и безликости ночи
крохотным чудом и сном по-младенчески сладким
тёплый, живой и тихонько сопящий комочек.
тише, пушистый. замри на секундочку...ветер
песенку снова поёт о метелях и стужах
знаешь, пушистый... ты самый пушистый на свете

тихо асфальт застилается сотнями кружев

просто... так пусто сегодня... нет, знаешь... так странно
капает дождик - повеса, мальчишка осенний
милый негодник. И все незажившие раны...
нет, не болят... а становятся страшным спасеньем

просто портвейн. просто осень оставила грани
напоминаньем в пустом полинявшем конверте
осень рисует на окнах эскиз расстояний
исподволь плачущим ветром на мокром мольберте

тише, пушистый... ты знаешь, что время не лечит
боль, что ласкает иголками голые нервы
будет сильнее, навязчивей, встреча от встречи

листья сегодня покажутся хлопьями.
первый
набело вытертый, как после долгой болезни
близость сменяет тоска припорошенной вьюгой
после растаявшей
просто тихонько исчезнет
бросив небрежностью нежной
в объятья друг друга