к черту все масти жива и живу

Полночь без шести, джаз из колонок
наперегонки с прожитым днем,
старенький Париж в пыли кинопленок,
ретушь ночника мягким углем,
сумерки дышат лукавым туманом
с нотками амбры в чаду площадей,
новые рифмы красивым обманом
прячут от снега уставших людей.
дождь или снег, а быть может все вместе,
в месте, где Сена рисует Неву,
выпала карта: троечка крести,
да к черту все масти, жива и живу,
и буду пить кофе не утром, а вечером,
с куском рафинада, чтоб не уснуть,
я вижу кошмары не о конечном,
я вижу начало пути, но не путь,
я чувствую жженье в районе гортани,
несказанных слов зудящий пожар.
но я разучилась беседовать с вами,
а вы иронично: «моя госпожа»
смеетесь, ну что же, смеяться полезно,
вон шпили церквей, поклянитесь на них,
что эта парижская вечная бездна
хотя бы когда-то была для двоих.
а в утренней дымке, как невидимки
фигурки прохожих, да фар светлячки,
давайте засветим ненужные снимки,
да обнулим по всем турам очки.