Отпылали мои сентябри
В вихрях бабьего лета.
Как же я понимаю того
Озорного поэта.
Не зовёт перламутровый серп
На прогулку ночами,
Что же вы натворили, года,
У меня за плечами.
Я же вас не гонял, не стегал
Бесшабашною плетью.
Был любезен
В отдельности с каждым
И ласков, проверьте.
Так зачем мои волосы вы
Перепачкали пеной,
Так, что все вдруг забыли,
Что звался я попросту – Геной.
Подойду осторожно к берёзке
С поникшей листвою.
Обниму слюдяной её стан
И спрошу про былое.
Как же больно тебя
Испещрили глубокие шрамы,
От которых так приторно
Пахнет сырыми грибами.
Где рябиновый куст,
Что пылал от любви бабьим летом.
Что ночами не спал,
Зарывая себя, в твоих ветках.
Где твои соловьи,
Что любили тенистую сцену…
Бабье лето,
Ты, знаешь ли, знаешь
Сама себе цену.
Вихри бабьего лета
© Copyright: Зенцов, 2007
Свидетельство о публикации №107092001074
Свидетельство о публикации №107092001074
Рецензии
Гена, не надо так...
Впереди еще будут сентябри, они же еще не все отпылали...
Оля
Беляночка 13.10.2007 20:59 • Заявить о нарушении
Впереди еще будут сентябри, они же еще не все отпылали...
Оля
Беляночка 13.10.2007 20:59 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.