Накипело...

Я часто теряю к людям прощенье, они знают правило правой руки,
И ждут когда ты, на мгновенье, назад повернешься, подставив виски.
А многие, зная, что слабость их сила, за пазухой прячут старенький нож,
Считают что все, с тобою могила, но ты подымаешься, смывая их ложь,
Идешь, снимая с себя оскорбленья, пусть светят тебе одни фонари,
Но ты человек, имеешь терпенье, и знаешь, что в жизни бывают мечты.
Что правда не в том, кто бывает сильнее, ведь силы так много, а нету ума,
И силы уходят куда-то быстрее, туда, где не будет для сердца огня.
Но вечное что-то в груди сильно бьется и рвется под небо, метая слова,
А эхом тоска на земле отзоветься как крик что рождает ночью сова.
Но только огонь разожгется от ветра, ветра больших великих перемен,
Чахоточной пылью опять разорвется ограды из толстых бетоновых стен.
И сердце найдет для себя вдохновенье среди руин прошедшей любви,
Ему же так плохо томиться в забвенье среди ненавидящих и пустоты.