If butterflies ever get sick?

 
Вы придумываете, как это сделать получше так.
Но согласитесь, все получается гораздо лучше,
Когда все идет само собой.

Вот и я, уставшая, от своих неугомонных приключений, бесконечных пустых свиданий, разговоров о немногом, скорее даже пустом и ненужном, скучающая уже даже сама с собой, хотя такое бывает довольно редко, устала.

Я вырубила мобильный телефон, закрыла ноутбук, убрала все свои записи под кровать и решила поспать. Проспала наверное часов двенадцать, проснулась, выпила чая, выкурила четыре сигареты, посмотрела в окно и с тоской в глазах осознала что мало того что я опять устала, мне еще и скучно.

Странное это состояние, состояние покоя, отрешенности, спокойствия, но откуда берется эта ненавистная усталость.
Подошла к зеркалу. Скинула халат. Красивая. Молодая. Живая. Почему все не клеится. Может я прошу слишком много. Нет, я никогда не просила.

Три месяца назад я ушла от своего последнего любовника. Любовника в кавычках. Ушла от своей привычки казаться лучше, чем я есть на самом деле. Думала что это серьезно. В общем, как, наверное, и десять тысяч раз до него. Мне надоело играть в семью в которой якобы есть любовь. Эти игры высасывают последние силы, и сеют в душе скуку.

Села на кровать, достала свои записи, и стала искать записки прошлых лет, где-то я писала о том, какой он должен быть. Ну, мой идеальный мужчина.
Нашла. Прочитала. Рассмеялась. Таких, не бывает.

Был обычный субботний день. Старые джинсы, потертые кроссовки, оранжевая толстовка, грязные волосы, собранные в хвост, как никогда лучше отражали мое внутреннее я. Мою внутреннюю усталость. Мою лень.

Я позвонила сестре, и предложила пробежаться по магазинам. Иногда помогает отвлечься. Сегодня не помогло. Толи туфли не те, толи суши встали поперек горла. Было скучно.
Позвонила мама. Позвала в Буревесник.

Мы загрузились в машину. Хотелось праздника. А там обещали салют.

Не успели зайти на причал, какие-то нарядные мужчины, потащили на свои трех этажные яхты, и стали наливать шампанское. Хорошее дорогое шампанское. Хорошие дорогие мужчины. Скучно.

Громко играет музыка, между разноцветных Астон Мартинов, дефилируют модели, тоже прошу заметить скучные, скучный шведский стол, люди стоят в очередь за вилками, поганое шампанское, и я среди всего этого усталая и скучная.

Аня заприметила себе довольно уродливого пассажира и поскакала к нему на яхту. Я же осталась среди всего этого шума одна. Отыскала маму. Смешная прическа, кудрявая. Веселая, она пила виски, танцевала эротические танцы и клеила, какого-то наверняка тоже скучного мужчину.

- девушка, вы тут одна?

- пока да, а может быть и нет, а вам какая разница?

- хочу составить вам компанию.

- я не компанейская, вы ошиблись.

Мужчина с грустным видом продолжил шлюхаться по загону, я же отправилась в вип, налила кока колы, и уставилась в толпу.

Мимо прошла широкая спина, в черной кожаной куртке, мужчина кинул на меня быстрый взгляд и ушел, в толпу. Но это ему только показалось. При росте примерно два метра, он явно выделялся из нее. Было видно, что ему тоже было скучно. Теперь среди этого гама нас было уже двое. Но он пока об этом не знал. Так как смотрел он на весь этот бедлам сверху, сканировать атмосферу ему было легче. Глаза были грустные. Руки в карманах.

Я вспомнила свои старые записи. Встала с кресла. Уставилась в толпу. И стала сверлить его затылок. Подошла ближе встала рядом. Посмотрела ему в лицо. Это он, но то, что это я, он еще пока не знал. Улыбнулся. Идеальный рот. Идеальные зубы. Почему ему скучно.?

Вернулась Аня. Я прыгала возле сцены, пытаясь отогнать иллюзию своего идеального мужчины. Не получалось. Подошла мама.

- смотри, это он.

- он плейбой.

- иди пей виски.

Я вернулась назад в вип. Села на кресло. Пора было уезжать. Спина продолжала пленить меня своей грустью. И мне стало еще хуже.

- че такое?

-ань, это он.

-кто он?

- мужчина которого я люблю.

-да у него на роже написано что он женат.

- нет, он не женат. И детей у него нет. Ты что понять не можешь что это он! Глаза протри!

-ну он, так он….погоди пару сек.

Она прыгнула в толпу, схватила спину за руки и начала с ним танцевать.

Вот бред. Вот сука. Как он может с ней танцевать. Пепси, алкогольной волной окатило с головы до ног. На спине прошиб пот. Пора уезжать. Пора сваливать от этого кошмара.
Спина развернулась и двинулась в мою сторону. ВАААУ. Широкая улыбка, красиво контрастировала с огромными глазами.

- у меня есть телефон твоей сестры Ани. Если ты дашь мне свой, то я его сотру.

- 500-66-08. Катя.

Что она ему сказала? Вот это Аня. Не ожидала.

Аня продолжала прыгать рядом с мужчинами. А я втыкала только что произошедшее счастье. Усталость улетела, скука превратилась в десять тысяч миллионов бабочек, способных поднять меня к небу, по-моему у них получилось, и я каким-то непонятным образом оказалась рядом с ним. Идеальный рост. Мой любимый. Огромные добрые глаза.

Потом был салют. Самый красивый салют в моей в моей жизни. И люди на фоне этих сумасшедших яхт и катеров, мне стали казаться лучше и красивее, и модели возле цветных Астон Мартинов, веселее и дружелюбнее. Мне хотелось купить каждой по Верту и до утра поить их хорошим шампанским.

Я была счастлива.

I wonder now if butterflies ever get sick? Of their own beauty perhaps. )))))