Путь

Первое утро света, светлые стены пены,
Лица из фиолета, люди почти раздеты.
Кто-то стоит у койки, люди пришли с цветами,
Мой день рожденье вроде, в больнице я отмечаю.
Первые мысли боли, светлые чувства вены,
Немного вздремну на воле, в поле бы пообедать.
Месяц прошел икая, капельницы и пинцеты,
Руки в него втыкали, книги читал «про это».
В морге стояли молча, слезы тайком глотая,
Выйти и очень громко, крикнуть прощай родная.
Скрыто несли могилу, в сердце копалась осень,
Кто то прощаясь вспомнил, песни его из жизни.
Месяц писали письма, шли телеграммы молча,
На строчках кривые числа, буквы по одиночке.
Жизнь нас тащила дальше, ждать не хотелось больше,
Сколько еще ненастье, будет ждать нас у ночи.
Сны вовсе и не снились, как же так все случилось,
40 дней помолились, водка и хлеб пролились.
Утро, стучатся в двери, вам телеграмма срочно,
Читая слова на белом, что родилась дочка,
Стих на бумаге сложил, выбросил снова в печку,
Ольга, какое имя, дали мы человечку.
Вечером водку пили, песни плясать боялись,
Друг другу в глаза смотрели, счастье с плеча срывалось.
Кто-то сказал что надо, вам заиметь второго,
Песня пошла по кругу, душу зажгла тревога.
Снова больница, двери, жизнь победила снова,
И на руках уснула надежда, любовь и Оля.