Тетрадь, с ржавыми пятнами, читать между строчек.
У каждого времени, есть свои Робеспьеры…
Я тоже научен, от спазмов отбитых в кровь почек.
И прячусь от шороха, в темном забвенье портьеры…
Лекалом, остывшим об грудь, я крещусь заклейменный.
За мной приходили не раз, и вернуться с рассветом.
Итак, научили шептать… Я уже утомленный:
Расспросы, допросы, признанья, с готовым ответом…
Браслеты и крики, удары прикладом… И совесть…
Истекшая кровью, молилась, за лживость наветов.
И мне показалось, что жизни моей глупой, повесть,
Закончиться, не эпилогом… Закончилась летом….
Тетрадь перечту, и закрою на память, от боли…
Меня истязанья, кому-то построят карьеры.
Но я не ропщу, заскорузли и раны от соли…
У каждого времени ведь - свои Робеспьеры!
Письмо из цикла Тридцать седьмой
© Copyright: Денис Ильин, 2007
Свидетельство о публикации №107091800870
Свидетельство о публикации №107091800870
Рецензии