Ах, полно, милая, резон искать стихах

Ах, полно, милая, резон искать стихах.
Я их пишу, витая в облаках,
Задернув занавески на окне,
В табачно-водочной, застывшей тишине…

Нет, нет. Я никогда не списывал натуры,
В натуре больше пошлые фигуры.
А эстет, хоть больше голоден и босс,
И покраснел от возлияний нос.

Конечно, я не признан, не заласкан,
Зато и по карманам не затаскан,
И мной не подотрутся на пленере,
И не оставят на ночь в «Англетере».

Я, коли и повисну, то в сарае.
И не весной в апреле или мае,
А как зальют осенние дожди,
И улетят из рощи соловьи.

Ах, полно, Милая, зачем так убиваться?
Все образуется, все в жизни ожжет статься…
И дураки всходили на престол.
А я, коль впрячь меня, тыну почти, как вол!

Мне только нужно чуточку любви,
Чекушку водки да огарочек свечи,
И помолчи! А лучше выйди из избы,
Чтоб я рожал свои стихи в тиши.

Иди, иди. Уже подходят схватки.
Пора за стол к чернильнице, тетрадке.
Не терпит Муза суеты и гама.
Пора принять отравы из стакана…
……………………………………….

« Ах, полно милая,…;- осталось от Поэта,
Истлевшая по фильтр сигарета,-
- Я ухожу, соскучился по Богу!»
 И след босой ноги по огороду….
 ***