Он близиться, триумфа слова год…
Нас снова приподнимут над толпой,
И зазвучат воззвания в народ,
Салюты над хмельною головой.
И памятники сложат изо льда.
И выпустят тяжелые труды.
И будут Маяковские тогда…
И станут Мандельштамы, до поры.
На смену утопичности сейчас…
Приходит гегемония веков.
Ахматовы найдутся среди нас
Найдется и Есенину любовь.
И даже время это нарекут,
За золотом и горьким серебром…
Наверно нас из бронзы отольют.
И разберут в учебники потом.
И все и вся, стараясь охватить,
Мы снова не заметим свысока,
Как новый царь, захочет проглотить,
Свободу нашу… мысли, голоса…
В заботе о величии страны,
Мелькнет вдруг «воронком» тридцать седьмой,
И черною опричниною мы,
Распишемся в бессилии с тобой!
Предсказанье из цикла Тридцать седьмой
© Copyright: Денис Ильин, 2007
Свидетельство о публикации №107091800642
Свидетельство о публикации №107091800642
Рецензии