На черной, грязью вымытой душе,
В ней что могло быть, стало небыль,
Он рисовать старался небо,
Да стержня нет в карандаше.
На мертвой, исцарапанной душе,
Что когти всех пороков драли;
На ней засов из бессердечья стали,
А под засовом – тысячи ножей.
И так и жили. Делом тщетным занят,
Он сам опустошился, и вконец,
По миру ходят мертвая, мертвец,
Друг друга ежечасно болью ранят.
10-14 апреля 2007г.
Лживая. Любовь?
© Copyright: Артём Шаталов, 2007
Свидетельство о публикации №107091802910
Свидетельство о публикации №107091802910
Рецензии