Порой мне кажется, что я – неандерталец,
Среди машин, людей, дверей, оков.
Чужой, так высоко поднятый к небу палец,
Наверно должен мне служить как дар богов.
Но не могу, да не хочу прожить другою верой,
Нет, не своей, о том, что мой не годен путь,
Что есть кривая, но проторена дорожка,
По ней шагать всем надо как-нибудь.
Ведь рядом – траектория полёта,
Прямая, не заросшая травой.
Мне не понять, кто здесь неандерталец,
Быть может я, а может мир вокруг не мой?
август 2006г.
Неандерталец
© Copyright: Артём Шаталов, 2007
Свидетельство о публикации №107091802799
Свидетельство о публикации №107091802799
Рецензии
