За лесом из голов, за зарослями рук,
За редкими глотками перекуров.
Сидит и ждет пока мне не знакомый друг,
Присев в кафе на колченогом стуле.
Задумчиво постукивает в пол каблук,
На циферблате - без полвздоха восемь.
Минуты щелкают внутри - а вдруг? А вдруг?
Ну где же ты? Ну где же тебя носит?
А я опять борюсь с течением метро,
И нервы рву в капканах переходов.
Везде "Нет выхода". Наверное, назло,
Судьба мне свой показывает норов.
Любой маршрут, какой бы ни был - круг,
И выпрямить его не удаётся.
За вечер пачку выкурив, уйдёт мой друг.
В который раз меня он не дождётся.
За лесом из голов...
© Copyright: Владимир Грибакин, 2007
Свидетельство о публикации №107091802074
Свидетельство о публикации №107091802074
Рецензии