Какой говорить нам о ней резон?

Какой говорить нам о ней резон?
Работает в морге, ей тридцать восемь,
живет в городке, где любой сезон
похож на сырую осень.
Сутулые плечи, волос копна
крыла вороного густого цвета.
Снотворное средство - бокал вина
и горькие сигареты.
Болезненный цвет истощенных рук,
запястные шрамы - ошибка детства.
Ей чужд даже собственной речи звук,
и ей никуда не деться
от чертова холода под ребром,
как запах не вытравить формалина
из кожи своей, да белья с тряпьем.
Зимой не спастись от сплина,

зимой остается дышать дождем,
смотреть в лобовое на город сонный,
ползти по заторам в холодный дом
из холода секционной,
читать и подкармливать зимних птиц
с соседским пророчеством вскоре спиться,
смотреть в вереницы бесцветных лиц,
что вовсе уже не лица.
Под вечер направив свой взгляд в окно,
курить до удушья, глотая слезы,
сквозь кашель, оставленный ей давно
на память туберкулезом,
подолгу беседовать с тишиной,
и с ней же вдвоем день рожденья встретив,
по мокрой брусчатке бродить одной.

И только лишь раз заметив,
как солнечный луч на стекле дрожит
и птицы какие-то хороводят,
понять, что опять в ее как-бы-жизнь
как-будто-весна приходит