Это не страх, моё солнце, это вовсе не страх.
Это – отсутствие четкого плана передвиженья,
это – броженье, это сердечное жженье
эхом по телу стократно, будто в горах.
Шаг равносилен побегу, соитье – борьбе,
звук хлопнувшей двери – выстрелу в спину.
Горечь любви, безусловно, спасает от сплина,
губы свои тренирую в безмолвной мольбе.
Это не страх; очевидно, что дело не в страхе,
не в танце измотанных нервов в грудине, и не
в шагах незнакомых в густой тишине,
и, уж конечно, не в холоде каменной плахи
(читай здесь – постели, тобой не согретой). Мой страх
скользит в ежедневнике: в красном и в черном.
Почти незаметно, искусно скользит, отвлеченно;
он ярче всего разгорается в нервенных снах.
Так что – забудь, что за имя придумать. Замри,
нежно прижавшись ко мне, чуть дрожа и не зная,
что смерть – не для нас; у нас есть весна и
тепло, от которых цветами горит всё внутри.
20. 06. 2006
© Copyright: Алекс Микеров, 2007
Свидетельство о публикации №107091600365
Свидетельство о публикации №107091600365
Рецензии