Шапка шута...

Шапка шута в дрожащей руке,
Зрительный зал пуст.
Скупая слеза на небритой щеке,
И выдох протяжный: «Трус!..»

В зеркале блёклые видишь глаза
И бледный с горбинкой нос.
Силишься снова себя узнать
И осознать что стряслось.

Но понимаешь, уже готов
На все вопросы ответ.
Я позабыл среди тысячи слов
Меткое едкое «Нет!».

Волей чужой и друзей и врагов
В пьесу был вовлечён.
Она называлась: «Страна дураков,
Или дурной сон».

В ней я играл, забывая себя,
Тысячи разных ролей,
Душу на мелкие части дробя
На радость сторонних людей.

Люди смеялись, порой говоря,
Что видят отменный талант.
Но постепенно силы терял
Горе-комедиант.

Аплодисменты. Занавес. Свет.
Люди ушли неспеша.
И я понимаю, снимая жилет,
Что кровоточит душа.

Сердце, не надо так громко стучать,
Не надо печали и слёз.
В шапке шута я стал замечать
Нити седых волос.

Может быть ими из лоскутков
Сшить воедино дух?
Шапкою в ране высушить кровь,
И смыть её с грязных рук.

Театр покинуть, назад не смотря,
Сам своей жизни царь.
И твёрдо решившись себя не терять,
Сцену сменить на алтарь…