Индиго

Июльской ночью пялясь в небеса
Не веря в явь божественной оферты
Простилась с фьордом, привыкшим резать скалы, память, лица.

Мальстрем у Лофонтенских островов
соперничал ради моей улыбки с Гольфстримом.

Я падала в объятия индиго, не думая о том, какого цвета шторм.

Пространство все пыталось доказать, что не устанет убегать от ветра.
А Время спорить с Севером, швыряя брызги волн, как тролль песок в глаза.

Не понимаю, как можно иронично наблюдать за бахромой шипящих гребней и рассуждать о джинсах, промокших за ночь.

Наш капитан, вцепившись в поручни, хозяйски управлял. И мне казалось, что размахи судна выравнивались, удары волн в борта слабели.

***

“Джинсы голубые на ветру качаются, ну где же их хозяин, ну па-а-чему скрывается?” - все пела я. “А может, это он на речке ловит рыбу? Рыбу жирную-у-у!”, - все свинговал штурмAн.

***

На верхней палубе вода!

На верхней палубе матросы, четырнадцать мышат, на верхней палубе матросы кричат, снуют, спешат...

***


Сочится кровь из-под ногтей. На реях полулежа бороться с мокрой парусиной возможно, лишь вспомнив про мышат.

Здесь буйствуют кузнечики в тиши... Да нет, здесь буйствует индиго с белой пеной.

Но капитан спокоен: “Хорошо, что шторм застал при свете солнца, и джинсы с парусом обсохнут!”

***


При свете полярного солнца всю ночь мы укоряли Пространство и Время: зачем они вымазались красителем цвета индиго?