Л.П.
Мокрый вечер. Туман. Шла по лужам весна.
Щурясь, бледные пели рекламы.
Нам расплата за нежность была не страшна –
Лишь бы скрыть наше счастье от мамы.
Мы метались по дому, пугаясь теней,
Словно юные кони в загоне.
Но из грешной души, но из темных сеней
Мать влетела в разгар той погони.
И упало, разбившись на тысячу лет,
С голубою каемочкой блюдце.
Соловьи с Красной Горки кричали мне вслед.
Но судьба не дала обернуться.
30 августа 1987
Красная горка
© Copyright: Борис Рябухин, 2007
Свидетельство о публикации №107091501825
Свидетельство о публикации №107091501825
Рецензии