Под впечатлением С. Цвейга Письмо незнакомки

Она жила, она любила,
Она заложницей была
Своих несбыточных мечтаний,
Но по-другому не могла.

Она всем сердцем отдавала,
Она хранила для него
С осознаваемого детства
Всю прелесть тела своего.

Она была с ним незнакома,
Она была младше него,
Ей взрослой женщиной скорее
Хотелось стать больше всего.

Она бродила как в тумане
И, лишь услышав звук колес
Его машины у подъезда,
Бежала к принцу своих грез.

Пред ней в обличии героя,
Как победитель на коне,
Он раздавал свои улыбки
Всем проходящим, но не ей.

Она была неразличима
И незаметная как тень,
Ее пугал и ненавидел
Очередной прекрасный день.

Один лишь раз совсем случайно
Он удостоился взлянуть
В глаза, наполненные жаждой
К нему отчаянно прильнуть.

И в этот миг неповторимый
Она познала вдруг себя
И обрекла бесповоротно
Прожить всю жизнь, его любя.

И не подумалось тогда ей,
Страдавшей сердцем горячо,
Что этот взгляд, манящий многих,
Не значит, в общем, ничего.

Она уехала, страдала,
Спустя года вернулась вновь,
Свой бывший дом нашла, узнала,
Застыла на смерть в жилах кровь.

Она стояла, наблюдая,
Как раньше делала всегда,
Когда подъедет он к подъезду
И выйдет к дому...ну...когда?

В ее душе царило счастье
Напополам с тоской разлуки.
В том, что ждала его так долго,
Она не чувствовала муки.

Но в тот заветный час свиданья,
Когда их встретились глаза,
Он не узнал, она узнала,
Как много лет тому назад.

К ней интерес, как к незнакомке,
Он неустанно проявлял,
Как к миллиону прежних дам,
Которых, покорив, - бросал.

Она довольствовалась малым,
Держа историю в секрете,
Ведь для нее он был Вселенной,
Одним единственным на свете.

Себя дарила без остатка
В те жарко-сладостные ночи,
Так отдавалась беззаветно,
Себя не чувствуя порочной.

И навсегда на память ей
Он подарил, и сам не понял
Дитя любви и той любви,
Что назовем односторонней.

И он ушел, она страдала,
Но очень скоро поняла:
Его-мужчину потеряла,
Его-ребенка обрела.

Но ненадолго, от болезни
Малыш примерно семи лет
Внезапно умер и с собою
Забрал волшебный теплый свет.

Теперь одна она осталась,
Без смысла жизни, без всего,
И, наконец, ему решилась
Отправить длинное письмо...

В котором честно рассказала
Свою несчастную судьбу,
Про искалеченные чувства,
Про безуспешную борьбу.

Она ни в чем не обвиняла,
Просто просила и звала
Того, кто так и не услышал,
Пока она не умерла...

Он прочитал ее посланье,
Он ужаснулся в тишине
И факты жизни сопоставил
В перенапрягшемся уме.

Картинки прошлого всплывали,
Одна другую вызывая,
Он помнил смутно ту, какая
Себя никак не называла.

В своей квартире он один
Остался с ворохом бумажным,
Который, может быть, потом
Ему покажется неважным.