Я не ищу тебе подарок,
Что мог я всё уж подарил.
Остался маленький огарок
Души, которой я любил.
Она коптит, теплом не грея,
Болит по-прежнему тобой.
Была безумная затея -
Моя последняя любовь.
Она сожгла испепеляя
Меня огнём почти дотла,
А ты жила все это зная
И видя, как горят крыла.
Себя понять ты не сумела
Поддавшись слабости своей,
Тепло души и нежность тела
Не мне дарила ты, а ей.
Она была твоим кумиром,
Она тебя могла ласкать,
Летала ты, упившись пиром,
Устав в войну с собой играть.
И в той войне, что так пылала
В душе израненной твоей,
Душа безжалостно сгорала,
Мечтая быть полезной ей.
Теперь бескрылая убого
Влачит чреду никчемных дней,
Лишь тенью, проступая строго
Одной - из множества теней.
Забыта, стёрта как ненужность,
Бредет согбенно стороной,
Размазана её наружность
Осеннего дождя тоской…
Тень Марголиса
© Copyright: Майкл Кляйнбер, 2007
Свидетельство о публикации №107091403145
Свидетельство о публикации №107091403145
Рецензии