Обрывки строк...

Обрывки строк…

Обрывки рукописных строк,
Поэт, уставший от похмелья,
И звуки недопетых слов,
Остались на листах, забвенье…

Он пережил свою Психею,
Он дважды в жизни согрешил,
Когда назвал ее своею,
И когда все же полюбил.

Ах, черт возьми, как он ничтожен,
Как он ослаблен, как он плох,
И его стих ужасно сложен,
Поэт бессилен, изнемог.

Обрывки строк его бесплодны,
Они наполнены тоской,
Они немного старомодны,
И опечалены мольбой.

И никому теперь не нужен,
Этот истерзанный поэт,
И его голос – вновь простужен,
Как недописанный сонет.

Когда-то был он на вершине
Вершине славы и времен,
И вот теперь погряз в трясине
Воспоминаний и имен.

Поэт избитый и никчемный,
С обрывком желтого листа,
С обрывком счастья, неуемный,
Ждет окончания поста.

И он умрет от вашей злости,
Что на него обрушена,
Умрет он в бедности и ночью,
Судьба его обречена.

Обрывки строк – слепые шторы
Его усталых, белых век,
Убей его! Чего вам стоит?
Ведь он всего лишь человек!